I.
Los pájaros no cantan para ti, mi querido hermano.
Ni tampoco eres la voz que silenció el garrote y la cruz.
La venia no es eterna
y no hay un verso que no se halla dicho antes.
Las hojas se ven mejor en los árboles
y la tinta escurre mejor en el reflejo de un pantano tornasol.
Ni la vida es incompleta
Ni la palabra del poeta encuentra
algún eco que responda a lo cierto.
Por mi parte, soy tan leal como san Pedro en la madrugada del tormento,
y de fe, tengo menos que un fariseo.
Eso sí: sigo creyendo que la mejor palabra se la lleva el silencio
y no acepto discípulo ni compañero que me acompañe al desierto.
Para serle honesto, suelo preferir quedarme en casa viendo el techo.
II.
Los pájaros no cantan para ti, herido ciervo.
Pero las flores devuelven el gesto:
Abren su carne para recibir el cielo
cuando el niño de mirada ausente rompe el pavimento.
No hay tal cosa como el hombre es la medida de todas las cosas:
Nada absoluto es cierto.
Humildemente creo -si alguien me lo pregunta-
que hay que desandar todo lo que hemos cubierto,
desatar los nudos que arman el tejido de algodón y cuero regio.
Moler el cemento es un buen gesto
Para sentarnos a la orilla de los caminos deshechos
y, en silencio, oír el canto de los pájaros celebrar el fin de nuestro tiempo
Que no es para ti, poeta amigo, sino para ellos.
Al recorrer ciertos caminos entre temblores y desgracia, segun mi experiencia, y sin la necesidad de justificarme demasiado por lo insignificante que esto paresca descubri que la musica mas bella que he oido es en una caverna donde los antiguos pictos hacian sus rituales y rompian las entrañas de los animales para ver su alimento,con el proposito de predecir la proxima cocecha, hasta que llegaron los romanos y tampoco les fue facil vencer a boudicea.
ResponderEliminarY al final la destruccion de los druidas
Y por eso Yo opto por abollir su cruz, el hombre debe ser mas conciente de su mortalidad y no negarse nada en la vida y la muerte, la vida es una constante carroña, y sobra carne putrefacta.
Eso es la perfecta dualidad de ser humano, comer carne podrida para seguir viviendo, ya que el pasado esta escrito, el presente es consecuencia de la mentira y el futuro su continuacion
hay mucho de infinito en lo efimero, hay certidumbre en las contradicciones, hay mas oscuridad alrededor de la luz
como no aprovecharse? si se vive tan poco, en un espacio tan eterno,
como no odiar? Si se muere de a poco
las cicatrizes del cuerpo son infimas comparadas con agonizar en perpetuidad
como no asesinar el cuerpo un poco mas en cada instante, en cada alucinacion o momento de cordura?