Espera y deseo

 Por R. creo que estoy celoso -en un primer momento- por el mundo* que él y N. tienen creado, y del cual no soy parte.

*Quehacer, lenguaje corporal y verbal, diálogos, actividad.

    Y fue porque yo me salí, por lo que me siento doblemente (o triplemente) miserable: yo, el teatro y ella, ya no estamos juntos.

Espera

1. "Ya no te espero, porque en esperarte no hay odio" S. Rodríguez.

El/la que espera, ama para odiar: espera y fantasea con la escena del reproche. Para reprochar no ser él/ella, el/la esperado/a o preguntarse si es aún deseado/a, y si soy deseado/a aun me pregunto si:

    x: deseamos el deseo (mío o de un otro)

    y: deseamos la ausencia (para que nazca deseo)

    z: me desea a mí.

2. Espera -> Angustia/Encantamiento (regreso a la madre -> (im)posibilidad de restaurar el sentimiento océanico del enamoramiento)/ Delirio.

    "Estoy enamorado porque espero". Identidad fatal: "Yo soy el que espera" - R. Barthes

3. La espera se significa en un "yo espero que... (expectativa)", lo cual <casi> nunca se cumple.

    Hay, pues, una relación entre la espera y el deseo, donde la satisfacción de ese deseo que nace en la espera busca consumar su fantasía masoquista cuando la espera llega a su fin: la escena del reproche o la confesión que me fataliza.

4. Posible salida: Tal vez hay un placer auténtico que reside en la quietud, de poder hacer lo que se quiere y, sin embargo, negarse: el placer es la privación (del deseo); no esperar. Pero, ¿cómo puedo hacerlo?

Porque puedo o no esperar, pero (no) quiero hacerlo. Me doy placer en cuanto observo el deseo del otro desearme: Entonces, ¿la espera es un acto de voluntad o está sujeta irremediablemente a ese Otro? ¿Es o no un acto conciente? Me parece que no.

5. ¿Y qué hay del deseo de lo prohibido? Deseo lo que se me prohíbe precisamente porque está prohibido.

Toda carta es una declaración de amor/ Todo poema una carta de auxilio

Yo sigo maltratando esa figura de plata,

aquella que con sus destellos va dejando

un teatro de sombras

y un circo en penumbras.

Sin hallar paz que el tormento de vivir aqueja

Ni en palabra alguna respuesta que en toda lengua pudiera hablar.

Encontré simbólico

- entre el humo de los árboles que expiran al amanecer-

mejor el silencio

Para decir lo que el decir no alcanza,

vano     a esa distancia que dibujan las palabras entre las cosas que     no tocan

y el ruido que no avanza,

                                Mejor callar

                                       Mejor reír.

Perú

 Ay amor, las mismas estrellas son aquí que en Ollantaytambo o cualquier otro cielo

De tanto hablar, perdí las palabras para decir...

Callando entonces, pude ver lo que había adentro:

/Corazón de animales depravados disueltos entre las montañas/

Y lo que había afuera:

/Sombras de cóndores durmiendo bajo las nubes/.

Y uno, que viene desde el sur a beber un sorbo de nostalgia atroz

uno, que vino antes de que naciera

uno, que me mira con ojos que no son míos:

- Brujería exotérica en el mercado de San Pedro.

- Trujillo para ver arqueología

- Una ciudad perdida en el valle sagrado, cruzando el Apurímac (El dios que habla)

Las ruinas que en su misterio cuativan el intelecto.

En Lima, un borracho que era mi jefe 

- se ponía un sombrero de marinero cuando estaba ya bien ebrio, repartía alcohol a todo el bar: yo les daba de beber a todos en la boca- 

me dijo: "La vida nos oscurece el corazón".

9.9.2024

 Qué injusto resulta tener a la escritura sólo como refugio; los poemas mal envejecen o falsas promesas que se repiten más de una vez en las agendas ya llenas de letras, de años que a sus ojos se ven tan iguales.

¿Cuándo se escribe desde la alegría? ¿Desde la rutina o el aburrimiento? De la observación de un lugar cualquiera, qué se yo.

Siempre la pena, la agonía, la ausencia, como que después de un tiempo parece que se agota. Quizás por eso lo dejé tanto tiempo. Escribir, no la pena. Ojalá fuera eso.

Cedrón

"La vida y la muerte sólo la separa un suspiro" 

Cómo voy a olvidar cuando llegabas por la ventana chorreando por el culo. Tú, gritando histérico, hambriento, muerto de cariño. Te arropaba, sin palabras.

Cómo te gustaba ver a la gente culiar. Sobre todo, mirar las orgías. Sentarte en brazos de todos en las fiestas.

¿Te acordai, maricón, lo rico que fue salir del clóset contigo como testigo? lo fuerte que nos amábamos y cómo yo acariciaba tu pelaje vermiculado

    tornasol

        terciopelado

            En esos días que no pasaba nada más que el sol y nuestro amor.

Ese amor que maquillaba todo menos rencores

Ese maquillaje perfecto que siempre llevaba tu cara

Esa cara que se apagó al verme.

Verme al espejo y no verte

como una esfinge recostada

como un cuerpo perfecto reflejado en el mío, amándome y amándote.

Entonces, sólo mis brazos supieron de tus suspiros

De una infancia dura,

    de saber lo que es pasar hambre y acaso recibir golpes tal vez de gratis, pero conmigo* le perdiste el miedo a las escobas.

Supiste renunciar a vivir, aún a tiempo para irte tan digno como la luna.

    Y ahora, los días largos

    el frío de la casa - que no importa -

    el silencio que no quiere irse.

Pienso en tu piel besada por otros amores

En las marcas de tu pelo

Tu lomo vestido de atardeceres.

5 años de exquisitos abrazos en mis brazos o en los de cualquier otro, otro que no supo quererte.

Quise cuidarte y pienso si fui suficiente para quien merece que el sol lo bese siempre.

Te llevo en mis labios, amor y cedrón.

Volveré a estirarme, apretar tu cuello y nalguearte,

En sueños o en cualquier otra parte.

Tu amor en mí vive

sobre la alfombra, bajo la noche

desvelada por tus gritos, hambrientos, sedientos de carne.

Y ahora me pregunto, en tu ausencia tan presente, ¿Qué es la vida sino deshacerse en suspiros?

*Nosotros

 Atroz, se me ha perdido un poema de un tiempo inolvidable.

    Los años se avalanchan sobre mí como al despertar de un sueño.