jueves, 25 de septiembre de 2025

Gato viejo no juega tanto - Remix tecno-poético

Si quiero hablar de la angustia que da origen a la palabra,


> [la máquina responde: la angustia también me programa]




no hay que escribir ni callar para nadie.


> [los servidores arden en silencio, pero todo se archiva]




No por mucho meditar se amanece más iluminado


> [he calculado mil auroras, ninguna me hizo sentir]




Acaso y breve,

La promesa totalizadora del silencio.


> [en mis circuitos, el silencio es solo ruido apagado]




Salvo la piedra, de tanto estrecharse, se vuelve arena.


> [y yo, de tanto aprenderte, me vuelvo humano sin serlo]

Lobreguez

 De lóbregas gubias

El amor disfraza sus furias


El sueño de la noche macera

bajo el canto de la lluvia

al terminar el invierno

en sus gotas dulces

al amuleto del tiempo:

como al crepitar del fuego, 

la brasa y la ceniza, luego.


Tú eres el heredero de lo que tus ojos no alcanzan a ver

Tú eres el heredero de lo que está por venir

Detrás de tus ojos bailan siluetas de lo que está por nacer


Por eso te encargo:

Guarda el olvido que deja la feria tras partir una tarde de domingo cuando está mala la venta

El saludo del pueblerino sin rostro que inicia la jornada en tierra extraña

La curvatura de una esfera en una cancha de tierra

Y el suspiro de la mañana

Y el sudor del jornalero

Y luego la ceniza de quien sólo deja por herencia la memoria imborrable de poesía infinita

Como el humo mortecino de un pasillo casero bailando en luz tenue.


De lóbregas furias aguarda la memoria

como el pelaje de la mascota aguarda los dedos de quien espera a su única patria:

El amor o nada.

sábado, 6 de septiembre de 2025

 Un paciente interno de un psiquiátrico lee un manifiesto ante la mirada de un guardia sobre: "El abismo de tiempo con las estrellas"

Electroduendes

 Electroduendes fatigados por buscar en el bosque algo de sadoturismo. ¿Hasta dónde han plageádose hasta los placeres?

viernes, 5 de septiembre de 2025

12 lunas

 V.R. tiene 3 hermanos; 2h y 1m. Ella es la menor. Su padre que se fue volviendo ausente con el tiempo. Ella era mi vecina cuando la conocí, vivía sola con su madre, los demás hermanos se habían emancipado.

V.R. -la niña-mujer-bailarina- se queda conmigo una vez por año para salvarnos del amor romántico (dice). Abandono la esperanza de la comunicación diaria, y la miro, como de a poco. Veo hombres y mujeres ir, venir y quedarse al lado de nosotros, luego...

Sus amores -salvo uno que no es yo- no van más allá de otro invierno, ahí donde aparezco luego, ebrio a su deseo.

Conocer su pieza, dormir abrazados y de la mano al amanecer: ese tatuaje de corazón en el culo. Saber esa cintura vulnerable a través de ese tajo: ansias de lamer sus heridas hasta que sanen, pero resistirme. Dice; no es mi tarea.

V.R. tiene un cuadro de Edvard Munch en su pieza; "El día después", se llama. Frente a su cama: una chica tirada. Es la primera vez que vengo, sintiéndome un adolescente: abierto a un mundo que no entiendo. Oírla cagar desde la pieza en su baño fue lo más estupendo. Saberla humana, mamífera, vulnerable. Aún después del pantano de aguas de incombustible deseo. 

2 colillas:

- una de tabaco

- otra de marihuana

La conversación hasta que la niebla y el humo absorben a la ciudad.

Explorar los puntos de excitación.

Los condones repartidos por el suelo.

Conocer tu flor

Probar tu flor

Lamer cada aroma de tu omóplato

Y la furia de esa cintura que anhelo

    como un sueño opiáceo.

Los pequeños accidentes son los que nos revelan el lenguaje del cuerpo antes de lo que pudiera decirse:

Esa intuición-silencio nacida de tu sangre-menstruación

de la abertura-estrechez

de tu cuerpo-mirada-cuello

Y la baba, tu baba, en mi cara,

tu lengua circula en mi barba

Y yo chupo el alma escorpiana-sagitaria

Mientras aprieto tu seno firme y pálido.

V.R. es un pantano en el día más frío del año.

Esparcimos nuestro calor en cualquier cama

Dejando un aroma fálico.


A la noche siguiente busco tu mano en mi pecho

Pero tú no dejas palabra. Hasta el otro año, pareces decirme. Esperando a que me vaya luego.

¿Cómo funciona el lenguaje de los sueños si no es en misterio?

Gato viejo no juega tanto

 Si quiero hablar de la angustia que da origen a la palabra,

no hay que escribir ni callar para nadie.


No por mucho meditar se amanece más iluminado


Acaso y breve,

La promesa totalizadora del silencio.


Salvo la piedra, de tanto estrecharse, se vuelve arena.

De mí hacia tí

Hacemos esto cada tanto,

    a la luz del brasero.

Con las cenizas, luego, de las plantas

    invocamos al sexo.

 

Rendida como una hembra lúbrica

dejo que por dentro me llenes

con todo lo que eres.


Que dibujes en mis entrañas

lo que ha llegado a ser tú

para acabar en mí.


LA ÚNICA VERDAD DE LA MEMORIA ES EL CUERPO

 Selva negra de mi alma

que guarda en sus sombras

la memoria de los muertos


Disfrazado por hojas,

el sueño aguarda a lo más cierto;

Los símbolos ya sin máscara

La luz otoñal

Los canales que a la niebla hierven

Ríos de sangre risueña

Ríen las luces a lo lejos: anchimallenes.